● Kultur · Reportage

25 Jahre Sommerwerft: Theaterfestival zwischen Fluss und Skyline

Siebzehn Tage Theater, Tanz und Feuershows bei freiem Eintritt: Zum 25. Mal verwandelt die Sommerwerft die Weseler Werft in ein Festivalgelände. Ein Besuch beim Aufbau, ein Abend zwischen Flusswind und EZB-Türmen — und die Frage, wie so etwas ein Vierteljahrhundert überlebt.

LS Von Lukas Schardt 14. November 2024 7 Min. Lesezeit

Drei Tage bevor das Festival beginnt, sieht die Weseler Werft aus wie eine Mischung aus Zirkusaufbau und Hafenbaustelle. Zwischen den Bäumen am Mainufer liegen Gerüststangen, Planen und Kabeltrommeln, jemand zieht mit einem Akkuschrauber eine Bartheke zusammen, aus einem Transporter werden Teppiche für das Beduinenzelt gereicht. Über allem, auf der anderen Seite der Bäume, steht unbeteiligt und blau spiegelnd der Doppelturm der Europäischen Zentralbank. Es ist ein Bild von fast zu deutlicher Symbolik: Hier das Kapital, dort das Provisorium. Und doch ist es das Provisorium, das in diesem Sommer sein 25. Jahr erlebt.

Vom 24. Juli bis 9. August verwandelt die Sommerwerft das Ufergelände im Ostend zum 25. Mal in ein Festivalgelände: siebzehn Tage Theater, Tanz, Poetry Slam, Konzerte und Artistik, organisiert von der freien Theaterszene um den Verein protagon, gespielt bei freiem Eintritt auf Spendenbasis. Das Jubiläumsmotto lautet „The Ocean starts in Frankfurt" — eine Erinnerung daran, dass der Fluss vor der Bühne irgendwann Meer wird und dass alles, was hier hineinfällt, mitreist. Man kann das Motto ökologisch lesen oder poetisch. Auf der Werft tut man traditionell beides gleichzeitig.

Der Aufbau ist die erste Vorstellung

Wer verstehen will, wie dieses Festival funktioniert, muss beim Aufbau zusehen. Es gibt keinen Generalunternehmer, der ein fertiges Gelände hinstellt; es gibt Listen, Leitern und Leute. Viele der Helfenden kommen seit Jahren wieder, manche reisen aus anderen Städten an und schlagen für die Aufbauwochen ihre Zelte gleich mit auf. „Man kommt wegen einer Woche Arbeit und bleibt wegen der Menschen", sagt eine Freiwillige, die gerade Fahnenmasten in Betonfüße wuchtet, „das hier ist mein eigentlicher Sommerurlaub." Der Satz fällt in Varianten öfter an diesem Nachmittag. Es ist, das merkt man schnell, keine Floskel, sondern das Betriebssystem.

Aus dem Chaos wächst dabei jedes Jahr dieselbe verlässliche Topografie: die Hauptbühne mit Blick über den Fluss, das Beduinenzelt für Konzerte und Nachtprogramm, dazwischen Bars, Stände und jene Sitzlandschaften aus Paletten und Kissen, die aussehen, als hätte jemand ein Wohnzimmer über das Ufer verstreut. Nichts davon ist genehmigungsfreier Wildwuchs — hinter der Anarchie-Ästhetik steckt eine eingespielte Organisation, die mit Stadt, Ämtern und Anwohnern seit einem Vierteljahrhundert verhandelt. Das Anarchische ist die Oberfläche. Darunter liegt Routine.

Angefangen hat all das zu Beginn der Nullerjahre, als die freie Szene um die Theatergruppe antagon einen Ort suchte, an dem sie ihre Arbeit zeigen konnte, ohne Miete für einen Saal zu zahlen — und ihn ausgerechnet auf einer brachliegenden Uferkante im damals noch rauen Ostend fand. Was als Sommerlager mit Vorstellungen gedacht war, wurde zur Institution wider Willen: Jahr für Jahr kamen mehr Gruppen, mehr Gäste, mehr Programm, und irgendwann war die Sommerwerft aus dem Frankfurter Kalender so wenig wegzudenken wie die Buchmesse — nur eben ohne Eintrittskarten, Akkreditierungen und Standgebühren.

Ein Festivalabend beginnt mit Flusswind und endet mit Feuer

Dann, Eröffnungswochenende. Gegen 19 Uhr füllt sich das Gelände: Familien mit Kindern, die sofort Richtung Mitmachzirkus verschwinden, Theatergänger mit Programmzettel, Radfahrer, die eigentlich nur vorbeiwollten und dann doch absteigen. Auf der Hauptbühne probt eine Tanzcompagnie letzte Übergänge, im Beduinenzelt stimmt eine Band ihre Instrumente, vom Fluss her riecht es nach Wasser und Sonnencreme. Die Sommerwerft hat keine Türen und deshalb auch keine Schwelle: Man gerät in dieses Festival hinein wie in ein Gespräch.

Das Programm eines einzigen Abends kann dabei mühelos die Spannweite eines ganzen Stadttheaterspielplans abdecken — nur eben komprimiert und unter freiem Himmel. Ein Stück über Flucht und Ankommen auf der einen Bühne, eine Stunde später Poetry Slam, danach ein Konzert, irgendwann Artistik: eine Frau am Vertikaltuch, sechs Meter über dem Beton, als das letzte Tageslicht hinter der Skyline verschwindet. Und schließlich, wenn es dunkel genug ist, das Feuer. Die Feuershows — seit jeher eng verbunden mit der Theatergruppe antagon, aus deren Umfeld das Festival stammt — sind der Moment, in dem das Gelände kollektiv verstummt. Funken steigen über den Fluss, auf der anderen Mainseite bleiben Spaziergänger stehen, und für ein paar Minuten gehört das Ostend nicht der EZB, sondern den Trommeln.

Die Sommerwerft ist Frankfurts anarchischstes Kulturwunder — und zugleich sein verlässlichstes.

Was von außen leicht übersehen wird: Die Sommerwerft ist kein reines Abendfestival. Tagsüber laufen Workshops — Akrobatik, Trommeln, Theaterübungen für Kinder —, Compagnien proben öffentlich, und das Gelände gehört stundenweise den Familien aus den umliegenden Vierteln, die es wie einen erweiterten Spielplatz nutzen. Für die beteiligten Künstlerinnen und Künstler ist gerade diese Durchmischung der Reiz: „Auf einem normalen Festival spielst du vor Leuten, die ein Ticket gekauft haben und wissen, was sie erwartet", sagt ein Schauspieler einer Gastcompagnie. „Hier läuft mitten in deiner Vorstellung jemand mit dem Fahrrad durchs Bild und bleibt dann doch bis zum Schluss. Das ist das ehrlichste Publikum, das es gibt."

Ein unkommerzielles Festival überlebt nicht trotz, sondern wegen seiner Regeln

Bleibt die Frage, die man sich vor Ort irgendwann zwangsläufig stellt: Wie kann das gutgehen — siebzehn Tage Programm, Dutzende Gruppen, ein ganzes Gelände, und am Eingang steht niemand, der Geld verlangt? Die Antwort ist ein Geflecht: Spenden des Publikums, der Getränkeverkauf, Förderungen und ein Kern von Menschen, die ihre Arbeit ganz oder teilweise schenken. „Wir sind nicht gratis, wir sind frei — das ist ein Unterschied", sagt ein Mitorganisator, während er am Rand des Geländes Spendenboxen kontrolliert. „Frei heißt: Jeder kann kommen. Und wer kann, gibt. Die meisten geben."

Dass dieses Modell ausgerechnet in Frankfurt seit 25 Jahren trägt — in einer Stadt, in der jeder Quadratmeter Ufer ein Renditeversprechen ist —, ist die eigentliche Pointe der Sommerwerft. Das Festival ist älter als die EZB-Türme, in deren Schatten es spielt; es hat die Umbauten des Ostends überdauert, wie sie unser Ostend-Guide nachzeichnet, es hat Kostensteigerungen, Auflagen und Pandemiejahre überstanden. Verlässlich ist es gerade deshalb, weil es nie versucht hat zu wachsen wie ein kommerzielles Festival: keine Headliner, keine Ticketkontingente, kein Sponsorenbogen über der Bühne. Die Sommerwerft skaliert nicht. Sie kehrt wieder. Das ist in der Kulturökonomie die seltenere Leistung.

Nach Mitternacht zeigt das Festival sein eigentliches Gesicht

Später, gegen elf, hat sich das Publikum auf den Uferstufen niedergelassen, dicht an dicht, das Licht der letzten Vorstellung liegt als flirrender Streifen auf dem Main. Ein paar Meter weiter beginnt im Beduinenzelt das Nachtprogramm, jemand verkauft die letzten warmen Fladenbrote, zwei Kinder schlafen quer über den Knien ihrer Eltern. Es ist der Moment, in dem die Sommerwerft am wenigsten Veranstaltung ist und am meisten Zustand: eine temporäre Stadt am Fluss, freundlich, unaufgeregt, erstaunlich sauber, mit einer Toleranzbreite, die man dem gediegenen Frankfurt von außen selten zutraut.

Man kann die Sommerwerft in diesem Sommer als einen von vielen Programmpunkten abhaken — sie steht schließlich in jeder Liste der Frankfurter Sommerbühnen 2026, und das zu Recht. Man kann sie aber auch als das nehmen, was 25 Jahre Bestand nahelegen: als Institution, die sich als Gegenteil einer Institution tarnt. Ein Vierteljahrhundert lang hat diese Stadt jeden Sommer bewiesen bekommen, dass Kultur ohne Kasse funktioniert, wenn genug Menschen sie wollen — als Spielende, als Helfende, als Publikum, das am Ausgang in die Box greift.

Kurz vor Mitternacht steht die Freiwillige vom Aufbau noch einmal an der Balustrade, hinter ihr das Zelt, vor ihr der schwarze Fluss. Ob sie nächstes Jahr wiederkommt, zur 26. Ausgabe? Sie lacht, als wäre die Frage nicht ganz ernst gemeint. Natürlich kommt sie wieder. Der Ozean, sagt das Motto, beginnt in Frankfurt. Die Sommerwerft beweist seit 25 Jahren, dass auch das Gegenteil von Ozean hier beginnt: ein kleines, selbstgebautes Ufer, an dem die Stadt jeden Sommer lernt, wem sie eigentlich gehört. ■