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Stadtteil auf dem Reißbrett: Frankfurts Pläne im Nordwesten

Tausende Wohnungen gegen Äcker und Frischluftschneisen: Über den geplanten Stadtteil im Frankfurter Nordwesten wird seit 2017 gestritten. Das Erklärstück ordnet, worum es geht, wer gegen wen steht — und warum die Hängepartie alle etwas kostet.

LS Von Lukas Schardt 3. August 2023 7 Min. Lesezeit

Es gibt in Frankfurt ein Stück Land, über das seit Jahren mehr geredet wird als über manchen ganzen Stadtteil — dabei wohnt dort niemand. Es sind die Äcker beiderseits der A5 im Nordwesten, zwischen Praunheim, Niederursel und der Stadtgrenze: Weizen, Zuckerrüben, Feldwege, dazwischen das Rauschen der Autobahn. Auf diesen Flächen, so will es eine Idee aus dem Jahr 2017, soll ein komplett neuer Stadtteil entstehen, der größte Wurf der Frankfurter Stadtplanung seit Jahrzehnten. Ob er je gebaut wird, ist bis heute offen. Warum das so ist, wer hier gegen wen steht und worum es wirklich geht — der Versuch einer Sortierung.

Die Ausgangslage ist schnell erzählt: Frankfurt wächst. Die Stadt hat in den vergangenen zwei Jahrzehnten Hunderttausende Einwohner hinzugewonnen, gebaut wurde aber deutlich weniger, als der Zuzug verlangt hätte. Die Folgen kennt jeder, der hier eine Wohnung sucht: steigende Mieten, überzeichnete Besichtigungen, Wartelisten. Die innerstädtischen Reserven — Konversionsflächen wie das Schönhofviertel, alte Gewerbeareale, Aufstockungen — werden bebaut, reichen aber rechnerisch nicht. Also richtete der damalige Planungsdezernent 2017 den Blick dorthin, wo Frankfurt zuletzt in den Sechzigerjahren im großen Stil gebaut hatte: an den nordwestlichen Stadtrand.

Der Plan ist größer als alles seit der Nordweststadt

Die Dimensionen des Vorhabens erklären, warum der Streit so grundsätzlich geführt wird. In den Studien und Rahmenplanungen, die seither erarbeitet wurden, kursierten verschiedene Varianten: von einem kompakten Quartier diesseits der Autobahn bis zu einem großen Zuschnitt von mehreren Hundert Hektar auf beiden Seiten der A5 — mit Wohnraum für Zehntausende Menschen, eigenen Schulen, Nahversorgung und einer neuen Schienenanbindung. Zum Vergleich: Der Riedberg, Frankfurts jüngster Stadtteil, hat rund zwei Jahrzehnte gebraucht, um für etwa fünfzehntausend Menschen zu wachsen — wie das Quartier erwachsen wurde, lässt sich dort bis heute besichtigen. Der Nordwesten wäre, je nach Variante, noch einmal deutlich größer.

Dass ausgerechnet diese Fläche in den Blick geriet, hat handfeste Gründe. Sie ist eine der letzten großen zusammenhängenden Freiflächen auf Frankfurter Gemarkung; sie liegt an vorhandener Infrastruktur, mit der U-Bahn nach Niederursel und zur Nordweststadt in Reichweite; und sie gehört nicht Hunderten Kleineigentümern, sondern überwiegend wenigen Händen, darunter der Stadt selbst. Aus Sicht der Planer ist das die seltene Chance, ein Quartier von Anfang an richtig zu bauen: autoarm, klimaangepasst, mit gefördertem Wohnraum von der ersten Planzeichnung an — statt Nachverdichtung in Trippelschritten.

Ganz neu ist der Gedanke übrigens nicht, im Gegenteil: Frankfurt hat seine Wohnungsfragen historisch immer wieder mit großen Würfen beantwortet — mit den Siedlungen des Neuen Frankfurt in den Zwanzigerjahren, mit der Nordweststadt in den Sechzigern, zuletzt mit dem Riedberg. Jede dieser Erweiterungen war zu ihrer Zeit heftig umstritten, jede hat die Stadt geprägt, und keine wäre nach heutigen Maßstäben einfach durchsetzbar. Die Frage, die der Nordwesten stellt, ist insofern eine sehr alte: Traut sich die Stadt noch, im großen Maßstab zu planen — und kann sie es überhaupt noch?

Die Gegner argumentieren mit Boden, Luft und Vertrauen

Nur: Die Fläche ist eben nicht leer. Sie wird bewirtschaftet, von Landwirten, deren Familien hier teils seit Generationen ackern — auf Böden, die zu den fruchtbarsten der Region zählen. Für die Höfe in Praunheim und Umgebung geht es nicht um Nostalgie, sondern um Existenzen: Wer die Hälfte seiner Flächen verliert, kann den Betrieb oft ganz aufgeben. Mehrere Betriebe haben Investitionen in Hallen und Bewässerung nach eigenen Angaben zurückgestellt, bis Klarheit herrscht. Dazu kommt das Klimaargument, und es wiegt in Zeiten heißerer Sommer schwerer als 2017: Über die Felder im Nordwesten strömt nachts kühle Luft aus dem Taunus in die überhitzte Stadt. Wie stark eine Bebauung diese Kaltluftbahnen tatsächlich beschneiden würde, ist zwischen Gutachtern umstritten — dass die Frage überhaupt strittig ist, genügt vielen als Warnsignal.

Und schließlich der Widerstand von außen: Steinbach, Oberursel und Eschborn, auf deren Gemarkungen Teile der großen Variante reichen würden, haben dem Projekt früh die kalte Schulter gezeigt. Ihr Argument ist nicht nur der eigene Flächenverbrauch, sondern ein grundsätzliches: Frankfurt, so der Vorwurf, wolle die Lasten seines Wachstums über die Stadtgrenze exportieren, während Gewerbesteuer und Glanz in der Kernstadt blieben. Ganz von der Hand zu weisen ist das nicht — ganz fair ist es allerdings auch nicht, denn die Wohnungsnot macht an der Gemarkungsgrenze bekanntlich nicht halt: Auch in den Umlandkommunen sind die Mieten in den vergangenen Jahren kräftig gestiegen, wie die Frankfurter Mietentwicklung insgesamt.

An diesem Stück Acker entscheidet sich, wie ernst Frankfurt seine eigenen Wachstumsversprechen meint.

Zwischen Praunheim und Niederursel liegen die Nerven blank

Am aufschlussreichsten ist der Blick in die angrenzenden Stadtteile selbst, denn dort schwanken die Menschen zwischen zwei Ängsten. Da ist die Sorge vor dem Verlust: „Wenn hier gebaut wird, wohne ich nicht mehr am Feld, sondern an einer Großbaustelle mit Anschlussverkehr", sagt eine Praunheimerin, die ihren Hund seit zwanzig Jahren über dieselben Wege führt. Und da ist die andere Sorge, die oft in denselben Familien wohnt: dass die eigenen Kinder sich den Stadtteil nicht mehr leisten können, in dem sie aufgewachsen sind. Ein Niederurseler Vater bringt es auf die Formel: „Ich will die Felder behalten und eine Wohnung für meine Tochter. Ich weiß, dass das nicht zusammengeht. Aber genau das ist doch die Lage."

In den Ortsbeiräten der betroffenen Stadtteile wird der Konflikt seit Jahren in Anträgen, Anfragen und Resolutionen durchdekliniert — welche Rolle diese Gremien dabei überhaupt spielen können, erklärt unser Stück über die Möglichkeiten der Ortsbeiräte. Ihre Haltung ist überwiegend skeptisch bis ablehnend, wobei die Begründungen quer zu den Parteilinien liegen: Es gibt Grüne, die für das Bauen sind, weil dichte Quartiere an der Schiene klimafreundlicher seien als Zersiedlung im Umland, und es gibt Konservative, die dagegen sind, weil sie Acker und Ortsrand bewahren wollen. Der Nordwesten sortiert die politische Landschaft neu — auch das macht ihn zum Ausnahmeprojekt.

Entschieden ist nichts, und genau das ist der Zustand

Wo also steht das Projekt? Die ehrliche Antwort: in der Schwebe, seit Jahren. Die Rahmenplanung wurde vorangetrieben, verkleinert, verzögert; Koalitionen im Römer haben das Vorhaben weder beerdigt noch mit einem Baubeschluss versehen; nach der Kommunalwahl liegt es erneut auf dem Tisch der Verhandler. Diese Unentschiedenheit hat ihren Preis. Die Landwirte können nicht langfristig investieren, weil sie nicht wissen, ob sie 2035 noch ackern. Die Wohnungssuchenden warten auf Entlastung, die — selbst bei sofortigem Beschluss — erst in den Dreißigerjahren bezugsfertig würde. Und die Stadtplanung bindet Kapazitäten in einem Projekt, das vielleicht nie kommt.

Denkbar ist am Ende vieles, und genau das lähmt: eine kleine Lösung diesseits der Autobahn, die die Äcker im Westen verschont; ein Verzicht zugunsten verstärkter Nachverdichtung im Bestand; oder eben doch der große Wurf mit eigener Schienenanbindung. Jede Variante hat ihre Anhänger, jede ihre Rechnung, keine bislang eine Mehrheit, die über eine Wahlperiode hinaus trägt. Auch der Regionalverband, der die Flächenplanung für das Umland fortschreibt, wartet auf ein Signal aus dem Römer. Bis es kommt, gilt der unbefriedigendste aller Zustände: Baurecht hat hier niemand — Planungssicherheit auch nicht.

Vielleicht ist das die eigentliche Erkenntnis aus acht Jahren Nordwesten-Debatte: Der Streit geht längst nicht mehr nur um dieses eine Feld. Er ist Frankfurts Stellvertreterkonflikt über die Frage, ob die Stadt weiter wachsen will — und wer die Kosten des Wachstums trägt, wenn ja. Solange die Politik diese Grundsatzfrage nicht beantwortet, wird über die Äcker an der A5 weiter geredet, Legislatur um Legislatur. Die Mohnblumen am Wegesrand blühen unterdessen jedes Jahr wieder. Man sollte sie sich ansehen, solange die Antwort aussteht — in der einen wie der anderen Richtung könnte es die letzte Gelegenheit sein. ■